Meditaciones de una ex escritora

No sé qué escribir. Una parte de mí nota que le falta eso, crear historias, ficticias o reales, en ordenador o papel… y la otra parte grita y hace que la primera se calle. Antes solía escribir, puede que mejor, puede que peor… pero solía hacerlo y quizá debería volver a ello.

Mucha gente escribe y la mayoría cree que es fácil. Cree que se trata de juntar palabras con algún sentido y ya está. Muchos de los que creen eso terminan publicando un libro, mediocre o basurilla, que vende más o menos (según las modas). Y la mayoría de los que escriben realmente bien, de los que saben tocarte algo en tu interior, jamás verán publicadas sus obras.

Hace unos años me rendí con ese sueño. Colgué la pluma. Y desde entonces no ha pasado un solo día sin que note que me falta algo. Estoy muy triste últimamente. Cierto que los motivos pueden ser diversos: mi Amante Onírico está muy lejos, la aventura de adentrarme en el mundo laboral ha sido un fracaso, no tengo fuerzas para terminar el máster… Pero esto dura demasiado tiempo… y es demasiado profundo para que sea sólo por eso.

Las letras se me dan bien. Quizá no sepa terminar una historia, o no tenga la constancia para hacerlo, pero se me da bien escriibr. O se me daba.

Ahora me dedico a las reseñas literarias de otros autores. Me encanta leer, pero creo que estoy matando una parte de mí. Creo que no puedo ser yo misma sin escribir y que hace mucho tiempo que cada vez se me pudre más el alma.

No quiero ser una más de tantas y tantas personas que sueñan con escribir. Gente que se cree única, que cree que lo que hace es valioso… cuando todo esas palabras de las que se sienten tan orgullosos, servirán para envolver el pescado, quizá no del día siguiente, pero sí algún tiempo más tarde.

Estoy especialmente pesimista hoy. Una conversación cortada a medias por culpa de la batería del móvil, un día nublado y una apatía general tienen la culpa. Lo disimulo bien, mucha gente ni lo nota… aunque me pregunto si, mirándome a los ojos, e ignorando esa sonrisa, real o fingida, que aparece automáticamente en mis labios, podrán intuir la verdad.

Meditaré si vuelvo a escribir o no, igual merece la pena y todo.